C'était deux ans après ces vacances à la plage (les premières de ma vie) que nous avons déménagé pour aller habiter dans un quartier de baraques où se trouvait, en son milieu, une chapelle peuplée de curés assez modernes. Cools, je devrais dire.
J'ai suivi ma soeur qui était inscrite au cathéchisme et ai voulu écouter les histoires du prêtre. J'ai été vite passionnée par l'histoire de Jésus, vêtu de vêtements d'un blanc irréel, qui passait sur un mur à l'aide d'un projecteur d'images fixes. Moderne, je disais. C'était 1948. J'ai été bluffée par les miracles qu'il faisait. Je suis devenue très appliquée dans les leçons religieuses jusqu'à ma communion solennelle quelques années plus tard.
Je me souviens avoir bien répondu aux questions que l'on posait avant la grande communion. Pour voir si on avait bien suivi. Il n'y a qu'une seule question à laquelle je n'ai pas su répondre c'est : "Qu'est-ce qu'un mystère ?" Rigolo, non ?
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